Горят костры воспоминаний
И плавят золото листвы.
Друзья, ну что сегодня с нами?
Неужто дворники правы,
Когда, собрав метлою грязной
Листву, как жизни нашей дни,
Нам заметут дугообразно
Дорогу в прошлое они?

- Спой свою песню… – дохнула Земля. –
Песню холопа оратая деда.
- Слов я не знаю, затеряны где-то…
- Пой свою песню! – дышала Земля.

- Спой свою песню, – ей вторило Небо, –
Песнь непокорных российских ветров.
- Но ведь оставил отеческий кров…
- Пой свою песню! – разгневалось Небо.

- Спой свою песню!.. – метался Огонь, -
Песню селений, войною спаленных.
- Но не доносятся умерших стоны…
- Пой свою песню! – ярился Огонь.

Падаю в травы. Их горечь вдыхаю.
И вспоминаю слова.
Вспоминаю.

* * *

Раскину руки. Обниму простор.
Мне некуда отсюда торопиться.
Село с хмельным названьем Хмелевица
С низин взбежало на крутой угор.

Прими поклон, родная сторона,
Коль вспомнишь про кочующего сына…
Я рад, что возле старого гумна
Порхают стаи девичьих косынок.

Я рад, что уродились клевера,
В полях ржаные намело сугробы,
Что ты – как встарь –
На хлеб да соль щедра,
На пот да совесть здешних хлеборобов.

И, твой рассвет увидев поутру,
Замру я, как малец перед причастьем.
Здесь я рожден.
Здесь вырос.
Здесь умру.
Наверно, это называют счастьем.