Ну вот и отшумел денек рождения – праздник, пропитанный горечью утраты Олега… Завершающий аккорд особенно удался: собрались только родственники – маленькие и большие, с бородами и без оных, разных полов, вероисповеданий и мест проживания. Была даже моя любимая сватья из Рыбницы (Приднестровье) Полина, мама нашего родного зятя Сережи. Подарила такое, что я чуть не поехал крышей – ТЕРМОКРУЖКУ! Наливаешь кипяток, и из черной, как смоль, кружка становится белой, но с фоткой, на которой мы с женой и все (ПОКА все! Анечка, верно? ;-)) наши ВНУКИ И ВНУЧКИ!!! А с обратной стороны надпись: «Деда, мы тебя любим!». Не хвастаюсь, хотя люблю иногда прихвастнуть, но приятны до жути такие подарки!
Жаль, пока фоток не могу вывесить; пока младшие купят проявитель-закрепитель, пока проявят пленку, пока настроят увеличитель, пока напечатают…. Вобщем, какое-то время им дать нужно.

В гримерке Олега Янковского непривычно тихо. На столе — детский рисунок. Он смотрел на него перед каждым выходом на сцену. И даже в последние месяцы, несмотря ни на что, жил и, как бы, говорил нам: «Улыбайтесь, господа, улыбайтесь».

Умер Олег Иванович Янковский.
Великий художник, великий человек.
Есть чужие люди, уход которых воспринимается настолько болезненно, словно это уход родного человека. Олег Янковский для меня из их числа.
Как никто, он умел присваивать слова и мысли любой роли, делая их не только своими, а МОИМИ. Когда он работал (не могу сказать – «играл»), меня вдавливало в кресло от ощущения, что это я, что это про меня, что это МОЁ. Это его умение сказать за каждого из нас наше самое важное и сокровенное – прямой признак Гения.
Больно, горько, тоскливо.
Но утешает одно – Господь знает, когда и кто Ему нужен там, за порогом земной жизни.

57-летием. Однако, воз… раст.

Не прошло и полгода – написался, хотя и вчерне, последний куплет. А заставил, буквально – заставил меня дописать песню мой ученик Кирилл Федоров, поэтому и песня посвящается ему.

Песня о себе

Кириллу Федорову

Все идет своим чередом…
Хоть качнулись в бездну весы,
Не построен снившийся дом,
Не рожден единственный сын.

Руку не поднял на змею,
Жалко стало Божию тварь,
Вот живу и годы жую
Молча, как премудрый Пескарь…

Век мой промелькнул без затей,
Стоит ли об этом тужить…
Перепутал много путей,
Пережил желание жить.

Дум не выдаст дом, что продрог,
Потому не мой это дом…
Только по одной из дорог
Все идет своим чередом.