Ты родом была из леса,
моя босоногая принцесса.

Испуганно кося глазами на город,
помноженный на прохожих,
брошенных в вечер,
ты ждала встречи.

Острые плечи двигались зябко.
Удушливо пахла
зажженная в урне тряпка.

Город то вырастал в великана,
то становился карманным
с отверстием для завода,
но ключ был кем-то потерян,
поэтому в городе временно
проживала Свобода.

А я был тебе неверен,
скуля у чужого входа.

Когда, осознав ошибку,
я бросился
к месту назначенной встречи –
был другой вечер.

Дождь расплавил следы
босых ног
на снегу тротуарном.

И тихо плакала скрипка.

И облачко-платье
растаяло в дымке белесой.

Ты родом была из леса.

8 август. Летний сад.
«Я целую твоё лицо – карту бед моих и побед ..»

* * *
Приходи.
Светом пронизан воздух.
Тысячи маленьких солнц на воде,
Как поцелуи твои, подаренные реке.
Приходи!
Пусть мокрые стебли травы молодой
Путают ноги,
А жаворонка призывная песнь
Навевает полуденный сон.
Приходи!..
Если ты не придешь –
Потускнеет все, что я вижу.
Мир этот светлый
Придуман
В подарок Тебе.
Приходи…

Передо мной – лист бумаги,
Невинный и белый,
Как распашонка младенца,
Впервые увидевшего рассвет.
Я рисую.
Смело краски кладу
На слепящую глаз белизну,
Голубые и красные краски рассвета.
Я рисую мечту,
Что становится явью
В воображеньи моем.

Но дождь серой обыденности
Пролился на бумагу.
Все вокруг стало серым,
Неброским,
Привычным.
Убаюканный серым,
Я коплю свои силы
Для новой вспышки мечты.