Нарвался на полтинник, как на мину,
Заложенную в пятьдесят втором…
Бог ведает – далёко ль до поминок?..

Пора креститься. Грянул клятый гром.

Суть – в суете, что «животом» зовется.
Изношенность и в теле, и в душе.
Я – толст. А ведь где толсто, там и рвется.

Пожить бы, как Ульянов, в шалаше…

Несуетно пяток рассветов встретить,
Загнуть подол у юности в стогу,
Про черноту забыть на белом свете…

И причитать: «Могу… могу?… смогу!»

Но – нить крепка в морщинной паутине.
Но – мозг скрипит: «Дружок, всему свой срок…»
Эх, братцы!.. Мне, кажись, грядет полтинник.

Но почему не выучен урок?