Некуда идти.
Все стало прошлым.
Навсегда. До смертного конца.
Родина, твой пыльный подорожник
Я сорву с разбитого лица.

Верю,
Если только жить не струшу –
Я спасу на жизненной стерне
Хоть одну доверчивую душу,
В суете прильнувшую ко мне.

Нам, босым, до чертиков счастливым,
Честь отдал привратник-постовой.
Вдруг гуляка шалый – летний ливень
В пляс рванул по пыльной мостовой!…

Как слуга языческого культа,
Не скрывая свой задор и пыл,
Он – влюбленный до безумья скульптор –
Твое тело струями лепил!

Чтобы я, от зависти серея,
Обещая отомстить судьбе,
Ревновал тебя к хмельным сиреням,
К ливню, к ветру, к… самому себе!

Вся жизнь – дорога к самому себе
Сквозь пыль прикрас и смену лиц и масок.
Но вот однажды не достанет красок,
И что-то переломится в судьбе,
И ты решишь, что не дошел к себе.

Ты совершил единственный свой путь
Не так достойно, как в пути казалось.
Легко великость сменится на малость,
И как в воде, в душе осядет муть,
И ты поймешь – себя не обмануть.

Я – у истока откровенья.
Светлеют мысли о былом.
Слепая птица вдохновенья
Легко по лампе бьет крылом.

Зажгу огонь, согреться чтобы.
Печаль попоточую вином.
…Упал на черные сугробы
Свет, четвертованный окном.

«Это знает уставший.»
(М.Булгаков, «Мастер и Маргарита»)

Когда в толпе слепой и равнодушной
Увидишь, как ссутулясь он идет,
Ее теченью властному послушный,
Но так далекий от ее забот,

Когда прочтешь нездешнее прозренье
В тяжелом взгляде из-под вспухших век,
Не торопись выказывать презренье –
Перед тобой – уставший Человек.